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« Ramenez-le, dis-je à Vivian, et je vous répéterai tout ce
qu’il m’a confié.
— Il n’est plus humain, déclara Vivian. Il est contrôlé par le
satellite.
— Il n’y a plus de satellite !
— On lui a pondu un œuf dans la tête. Un œuf
extraterrestre ; il lui sert de nid – nous les tuons chaque fois que
nous en trouvons. Avant que l’œuf n’éclose.
— Celui-là aussi ? » lui demanda l’un des APA en pointant
son revolver vers moi.
« Il ne fait pas partie d’Aramchek », dit Vivian. Puis elle se
tourna vers moi. « Nous allons vous laisser la vie sauve, Phil ;
nous publierons sous votre nom des livres que nous rédigerons.
Nous les préparons depuis plusieurs années ; ils existent déjà.
Votre style est facile à imiter. On vous autorisera à vous
exprimer en public, suffisamment pour confirmer que ce sont
bien vos livres. À moins que vous ne préfériez qu’on vous
abatte ?
— Abattez-moi, dis-je. Bande de salauds.
— Les livres seront publiés, poursuivit Vivian. Vous vous y
rapprocherez lentement des points de vue de l’ordre établi, livre
après livre, jusqu’à ce que vous en arriviez à une façon de voir
que nous pourrons approuver. Les premières œuvres
contiendront encore quelques-unes de vos opinions subversives,
mais vous commencez à vous faire vieux, et on ne s’étonnera pas
de vous voir mettre de l’eau dans votre vin. »
Je la regardai fixement.
« Alors, pendant tout ce temps vous aviez prévu de me
coincer.
— Oui.
— Et de tuer Nicholas.
— Nous n’avions pas prévu cela ; nous ne savions pas qu’il
était sous le contrôle du satellite. Votre ami n’est plus…
— Vivian, dis-je. Laissez-moi parler à Nicholas avant de le
tuer. Une dernière fois.
— Accepterez-vous de coopérer ensuite ? Pour vos
bouquins ?
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