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accesi.
Come faceva di cognome Emilie? Lo aveva sentito diverse volte, ma quella rientrava
nelle competenze di Ingrid. Considerò l’idea di telefonarle, ma poi decise di non metterla in
agitazione inutilmente e cercò invece «gita scolastica» sul pc. Aveva visto giusto: trovò tante e-mail
dell’anno prima con gli indirizzi di posta elettronica dei genitori di tutti i compagni di classe di
Aurora. Scorse i nomi nella speranza di riconoscere quello che cercava. Era fra i primi. Torunn
Einersen. Emilie Einersen, era anche facile da ricordare. Fortunatamente i numeri di telefono di tutti
i genitori erano riportati di seguito. Compose le cifre sul telefono, notò che gli tremava il dito, che
aveva difficoltà a centrare i tasti: doveva aver bevuto troppo o troppo poco caffè.
– Torunn Einersen.
– Ciao, sono Ståle Aune, il padre di Aurora. Io… ehm, volevo solo sapere se stanotte è
andato tutto bene.
Pausa. Una pausa troppo lunga.
– Ha dormito da voi, – aggiunse. E per essere assolutamente sicuro: – Con Emilie.
– Ah, ho capito. No, Aurora non ha dormito qui. Ricordo che se ne era parlato, ma…
– Sicuramente ricordo male, – disse Ståle accorgendosi di avere la voce strozzata.
– Già, oggigiorno è diventato quasi impossibile raccapezzarsi su chi dorme da chi, – rise
Torunn Einersen, ma parve in imbarazzo per lui, il padre che non sapeva dove passasse la notte la
figlia.
Ståle riagganciò. La sua camicia era già completamente fradicia.
Chiamò Ingrid. Gli rispose la segreteria. Le lasciò detto di richiamarlo. Poi si alzò e si
precipitò fuori della porta. La paziente che aspettava, una donna di mezza età che era in terapia per
motivi secondo Ståle del tutto incomprensibili, alzò lo sguardo.
– Dobbiamo cancellare la seduta di oggi… – Avrebbe voluto chiamarla per nome, ma si
ricordò quale fosse solo quando, una volta arrivato in fondo alle scale e fuori del portone, attraversò
di corsa Sporveisgata verso l’auto.
Harry si accorse che stringeva troppo forte il bicchiere di carta con il caffè quando la
barella coperta fu spinta davanti a loro e caricata sull’ambulanza. Guardò torvo il capannello di
curiosi.
Katrine aveva telefonato. Ancora non c’era stata nessuna denuncia di scomparsa, e
nessuno della squadra che si era occupata del caso Kalsnes aveva una figlia tra gli otto e i sedici
anni. Perciò lui le aveva detto di ampliare la ricerca a tutta la polizia.
Bjørn uscí dal locale. Si sfilò i guanti di lattice e il cappuccio della tuta bianca.
– Ancora nessuna notizia sul Dna? – gli domandò Harry.
– No.