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di libertà e si sarebbe costruito da solo una macchina ai raggi X. Avrebbe
saputo come fare.
Ora però, sulla scia dell'esplosione, c'erano altri apparecchi da costruire,
altre cose da fare... e senza perder tempo.
Tennero una riunione. Tutti gli abitanti. Non che si adunassero, come
avrebbero fatto a un consiglio cittadino. No, non ce n'era bisogno. Beach
continuò a friggere hamburger all'Haven Lunch, Nancy Voss continuò a
suddividere i francobolli all'ufficio postale (adesso che Joe non c'era più, ci
andava anche di domenica se non altro perché almeno così aveva un posto
dove recarsi), Bobby Tremain restò sotto la sua Challenger, a montare un
respiratore di riflusso che gli avrebbe permesso di percorrere qualcosa come trenta chilometri con un litro di benzina. Non era ancora alla compressa
della Anderson, ma c'era vicino. Newt Berringer, che sapeva dannatamente
bene che non c'era tempo da sprecare, si stava precipitando a casa Applegate quanto più velocemente gli concedeva il suo gusto del rischio. Ma
qualunque cosa stessero facendo e dovunque fossero, erano insieme, uniti
in una grande rete di voci silenziose, le stesse voci che tanto avevano spaventato Ruth.
Meno di tre quarti d'ora dopo l'esplosione una settantina di persone si erano radunate a casa di Henry Applegate. Henry vantava il laboratorio più
attrezzato della città ora che al distributore della Shell avevano quasi completamente sospeso i servizi di riparazione e manutenzione. Christina Lindley, che aveva solo diciassette anni ma aveva lo stesso conquistato il secondo premio al 14esimo Concorso annuale di fotografia del Maine tenutosi l'anno prima, rientrò quasi due ore dopo, spaventata, trafelata (e sentendosi alquanto sexy, se vogliamo essere sinceri) per aver percorso il tragitto con Bobby Tremain a una velocità che talvolta aveva toccato i centosessanta orari. Quando Bobby faceva cantare quella Dodge, era come cavalcare una gialla folgore del cielo.
Era stata inviata a scattare due fotografie della torre dell'orologio. Era un
lavoro delicato perché, ora che il campanile era ridotto in briciole di mattone, grumi di malta e pezzetti di ingranaggi, si trattava di scattare una fotografia di un'altra fotografia.
Christina aveva celermente sfogliato un album di foto cittadine che
Newt le aveva mentalmente indicato dove trovare, vale a dire nell'ufficio
privato di Ruth McCausland. Aveva scartato due immagini perché sebbene
nitide erano in bianco e nero mentre l'intenzione era di creare un'illusione
estremamente realistica, la proiezione di un campanile che tutti potessero