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Quando Bosch arrivò al Mark Twain, la città si era appena svegliata.
Dalla sua camera udì un camion dell'immondizia, che portava via i rifiuti
di un'altra settimana. Questo gli fece pensare ancora alla sua casa, sistemata con cura in due cassonetti.
Fortunatamente venne distratto da una sirena. Riconobbe dal suono che
era un'auto della polizia. Sapeva che ne avrebbe sentite un mucchio, con la
stazione di polizia proprio in fondo alla strada. Passò da una stanza all'altra, sentendosi agitato e fuori posto, come se la vita gli stesse passando accanto mentre lui era bloccato lì. Si fece un caffè con la caffettiera che si
era portato da casa, ma servì solo a farlo sentire più nervoso.
Diede un'altra occhiata al giornale, ma non c'era niente di veramente interessante, tranne l'articolo che aveva già letto. Sfogliò comunque l'inserto
della cronaca cittadina e vide che gli uffici della contea erano stati forniti
di sottomano antiproiettili, che gli impiegati potevano alzare davanti a sé a
mo' di scudo, nel caso in cui qualche delinquente fosse entrato sparando all'impazzata. Mise da parte l'inserto e tornò alla prima pagina.
Lesse di nuovo l'articolo sulla sua indagine e non riuscì a evitare l'impressione, sempre più forte, che ci fosse qualcosa di sbagliato, o di incompleto. Il pezzo di Keisha Russel era buono. Non era quello il problema. Il
problema stava nel vedere la sua storia stampata. Non gli sembrava più
convincente come quando l'aveva raccontata a Keisha, o a Irving, o anche
a se stesso.
Mise da parte il giornale, si sdraiò sul letto e chiuse gli occhi. Ripercorse
ancora una volta la successione degli eventi e alla fine comprese che il
problema che lo rodeva non era nel giornale, ma nelle parole di Mittel.
Bosch cercò di richiamare alla mente quello che si erano detti sul prato ben
curato dietro la sfarzosa villa dell'uomo. Cosa gli aveva rivelato Mittel?
Cosa aveva ammesso?
In quel momento, sul prato, Mittel era apparentemente invulnerabile.
Aveva catturato Bosch e l'aveva davanti a sé, ferito e praticamente condannato, mentre il suo cane da guardia, Vaughn, gli puntava una pistola alla schiena. In una situazione simile, rifletteva Bosch, un uomo con l'ego di
Mittel non aveva ragioni per tacere. E infatti, non era stato zitto. Anzi, si
era vantato del sistema che aveva escogitato per tenere in pugno Conklin e
gli altri. Aveva spontaneamente, anche se indirettamente, ammesso di essere il mandante delle morti di Conklin e Pounds. Ma non aveva fatto lo
stesso quando si era arrivati all'omicidio di Marjorie Lowe.
Attraverso le immagini frammentarie di quella notte, Bosch cercò di ri-